Ciel de traine avec une forte instabilité.
Mer forte à très forte.
Houle modérée d'Ouest.
La plage pour soi.    

Souvent, la Lumière va au-delà et transcende la "Presqu'île". Pour qui sait s'arrêter, attendre et regarder, c’est une parenthese magique.Des Ciels de feu et de lave re-dessinent durant quelques secondes les Paysages à l'encre de chine. On dirait presque l'Afrique.La Nature est fragile, il faut la préserver.

Une fin d'Après-Midi de Février. Au détour d'un Chemin, entre Vignobles et Palus. Ici la taille est terminée. Du côté de l'Océan, le Soleil tarde a se coucher. Une Lumière rasante illumine les rangs de Vignes. Sur l'autre Rive de l'Estuaire tout proche, le ciel est noir. Cette Nuit, il va certainement pleuvoir. Et puis, aussi insolite qu'innatendu, un Arc en Ciel Blanc ...

Souvent, l'océan ressemble à l'estuaire. L'estuaire lui, imite le lac. A moins que ce ne soit le ciel qui prenne la place de la mer. Les nuages filent alors comme des méduses. Les paysages ne sont pas avares de surprises. Leur imagination est sans fin pour nous épater. Il suffit de se poser...

Le soleil est à peine levé. Le ciel rouge pâlit au fil des minutes qui passent. Le long du chemin qui traverse les vignobles, abandonnés depuis longtemps par leur bedeau, les clochers chaperonnent les villages qui s'éveillent à peine. C'est la saison de la taille. Il est tôt et les vignerons ne sont pas encore à pied d'oeuvre. Mais il faudra se dépêcher car "ciel rouge le matin, pluie en chemin"...

Et puis il y a les matins de Février où les ors, les ocres, les roses et la brume se mêlent. Une fois encore, le lac et le ciel se confondent. Les bateaux volent entre ciel et eau accompagnés des cormorans et des hérons.
Des couleurs inattendues et des images qui nous amènent sur d’autres rives...

Ciel rouge le matin, pluie en chemin.

Les chemins ne sont plus praticables. Alors, faute d'espace, en fin de journée, depuis la fenêtre, je guette. Certains jours le ciel est désespérément trop gris. D'autres soirs il est trop blanc, trop plat, sans un nuage. Les ciels sans nuages n'ont pas de couleurs, le regard ne va pas bien loin. 

Sur les bords de la presqu'île, une île perdue dans le ciel, une rivière entre dune et océan, un erg caressé par le vent et l'écume, le ciel sens dessus dessous. Libéré le regard plane, s'évade et s'égare....

Sur le bleu du ciel, un poète a fait un dessin, l'océan l'a attrapé.... 

Fin septembre. Le soir tombe. Au bord de la presqu'île, sur la plage déserte, l'océan dépose des morceaux de ciel cuivrés...

Les nuages s'accrochent sur la plage, au pied des dunes échevelées. Des morceaux d'écumes s'envolent dans la tempête et les coups de vent. Mitraillé par le sable devenu fou, attraper des morceaux de lumière pour apaiser le regard, oublier la tourmente. Même noirs, au bord de la presqu'île les ciels sont plus beaux.