Lentement le jour arrive. Le brame du cerf. Le cri du faisan. La terre continue son voyage.

Des matins brumeux.                                                                                                                                   Des soirs de cuivre et d'or.                                                                La grève, le refuge

Fin septembre. Le soir tombe. Au bord de la presqu'île, sur la plage déserte, l'océan dépose des morceaux de ciel cuivrés...

Sur la route qui mène de l'océan à l'estuaire, une biche imprudente quitte avec retard le pré qui jouxte la forêt. Plus loin un faisan fait le fier; non moins imprudent, surtout en cette saison...Au bout du chemin, l'estuaire, fantasmagorique. Un matin en Médoc. Sans nul doute...

Dans les marais, tout près de l'océan, un jour de septembre se lève...

Premier jour de septembre. Le soleil glisse doucement de l'autre côté. Sur la plage désertée, les dernières lueurs du jour s'accrochent aux morceaux d'océan laissés là par marée ...

Au bord de l'estuaire, sur l'estran à l'embouchure de l'estey, une aigrette pêche tranquillement. Une intruse éffrontée se pose tout à côté. Sans sommation, la première arrivée, peu prêteuse, la chasse à grands cris.

Les jours gris, aux pieds de Cordouan, les vagues font la fête...

Les soirs d'été, on vient au bord de la presqu'île pour s'assoir au pied des dunes et regarder le soleil poursuivre son chemin. Tout en regardant l'océan, on téléphone à ceux qui n'ont pas le privilège d'être ici. On leur dit que l'on est bien, que l'on va leur envoyé une photo...